Zâmbia - Da Fronteira a Kalabo

 

Continuava deitado no meu pequeno canto com a bicicleta ao meu lado. O colete salva-vidas que fazia de almofada, em nada aliviava as nádegas doridas. Levava mais de 8 horas sentado dentro da canoa a motor e só de pensar que ainda tinha mais 8 horas de viagem pela frente, fazia-me desejar conseguir entrar em hibernação e acordar apenas no destino final. Começava a olhar com um certo interesse para um colchão que estava enrolado à minha frente. Era óbvio que não podia abri-lo e deitar-me nele, mas pelo menos começava a aparafusar a minha cama para as horas de viagem nocturna.

Tudo continuava na mesma. A paisagem continuava a ser água e capim, o motor da embarcação continuava a desligar-se sozinho a cada 3 minutos… e eu continuava deitado com as nádegas numa prancha de madeira e as costas em cima das bagagens de outros passageiros…

Continuava a sentir as tábuas da embarcação a cederem parecendo que esta encolhia cada vez que aceleravam o motor ou parecendo que dobrava cada vez que viravam para a esquerda ou direita...

 

Continuava a comer pão e bananas… enfim… nada mudara…

A não ser o ajudante do dono do barco que seguia agora à minha frente. Levava na cabeça um capacete de obra amarelo e com um ar de homem conhecedor de todas as leis da natureza, seguia observando o fundo do rio fumando o seu cigarro sentado no tambor de 200 litros onde estava a gasolina para a viagem. Este acto radical não me preocupou muito, uma vez que sabia que existia um extintor no barco e que água não faltava nas imediações. A única questão era saber onde iríamos arranjar gasolina para fazer o resto da viagem caso o timoneiro resolvesse transformar-se em “Tocha Humana”.

O Sol começava agora a desaparecer no longínquo horizonte por detrás de nós, criando no céu inúmeras tonalidades de azul e amarelo, reflectidas no espelho sobre o qual navegávamos. A temperatura baixou ligeiramente levando os meus colegas de viagem a vestir os seus casacos de inverno. Eu permaneci em t-shirt por mais algum tempo até que a humidade existente no ar, chegou-me aos brônquios demonstrando a sua actividade ao nível do nariz e da garganta.

 

Vesti uma segunda t-shirt para proteger as costas e uma hora mais tarde o impermeável, demonstrando ser uma solução eficaz contra a humidade.

Era agora completamente de noite. Seguíamos iluminados pela lua e pela ponta de cigarro do “homem-sem-medo”, que seguia na popa sentado em cima do motor da embarcação.

Eu já preparara aquilo que chamaria de ninho e onde repousaria durante as próximas horas. O princípio era simples, passara os dois coletes salva-vidas para o chão da embarcação para agirem como almofada e encostaria as minhas costas ao colchão que estava na minha frente. O único inconveniente do meu novo retiro era que não podia esticar as pernas, obrigando-me a viajar com os joelhos quase ao nível do peito.

Encontrávamos com alguma frequência ocultos no capim, pescadores que de pé nas suas canoas iam preparando o isco para a pescaria. Perguntava-me de onde teriam surgido estes vultos uma vez que eu não via terra firme há horas!

Outras embarcações comerciais iam dividindo o estreito canal connosco. A maior parte delas sem nenhuma luz, fazendo-me saltar do meu “ninho” cada vez que ouvia o dono do barco a vociferar ordens no meio do breu para que a outra embarcação se desviasse.

Pelo menos uma vez, íamos abalroando ou sendo abalroados por outro “True Colour Coach” que se fazia deslocar a toda a velocidade em sentido contrário.

 

Foram mais de 5 longas horas a viajar no escuro, onde eu procurava refúgio no sono com a expectativa do tempo passar mais rápido.

No entanto o simples e natural acto de adormecer era constantemente perturbado por um insecto que resolvia vir bater as suas asas para perto dos meus ouvidos, irritando-me e fazendo-me recordar quão empedernido e dormente estava o meu corpo.

Cerca das 22h30 apareceu no horizonte uma pequena luz vermelha. Era a luz de sinalização da primeira de torre de telecomunicações. Pouco depois apareceu a segunda luz… estávamos a chegar… faltava apenas uma longa hora e meia de navegação até ao Porto de Kalabo.

Em Kalabo teríamos que aguardar pela abertura do Posto Aduaneiro e do Posto de Imigração antes de seguir viagem para Mongu. A estrada para Mongu estava também submersa obrigando-me a continuar viagem no mesmo barco até a este destino.

Passavam 10 minutos da meia-noite quando pisei pela primeira vez solo Zambiano, depois de 16h03m e 194kms sentado dentro de uma canoa a motor.

A maior parte dos passageiros continuava dentro do barco à espera do amanhecer, outros foram para casa de familiares que viviam em Kalabo.

Eu andei por alguns minutos às voltas na pequena praia onde atracámos a tentar decidir o que fazer. Deitar-me a areia era o mesmo que acordar completamente cravado de borbulhas e alergias derivadas das inúmeras bichezas que povoam o território… para não falar nas malárias a que estava sujeito. Tirar a bicicleta do barco para montar a tenda era tarefa impossível.

Parecia uma barata tonta às voltas pela praia, enquanto activava a circulação sanguínea das minhas pernas e escolhia um canto para dormir. Pouco depois apercebi-me que as 16 horas de barco juntamente com o pão e as bananas, estavam a impedir o raciocínio lógico. Não precisava de tirar a bicicleta do barco para montar a tenda. Bastava simplesmente tirar a tenda da bicicleta e monta-la na praia…